Heinrich Karl Bukowski o Charles Bukowski.
O Henry Chinasky como me gusta a mí.
Un infaltable, en esta especie de desahogoblog.
(Rescaté una foto sin cigarro, sin alcohol y sin mujeres, con la intención de rescatar otra cosa ¿Qué? No me pregunten a mí. )
No es que sea mi escritor favorito, la verdad es que tampoco sé cuál podría ser; mis gustos varían en conjunto con mis emociones, o talvez sólo a medida que me crece el pelo, no sé.
No he leído todos sus libros, ni he conocido toda su vida, aunque a esto último le he hecho más empeño, pero tampoco pretendo que crean que soy una admiradora de su estilo de vida, mi intención no es precisamente vivir así. Digamos que me he interesado principalmente por morbo, para ser más sincera
El caso es que, de todos modos, cada vez que leo algo de este individuo quedo un poco monga y siento que de todos los hombrecillos rancios que han habitado este mundo, éste me entrega algo más.
Incluso podríamos decir que es mucho más que un mero producto del mundo burdo en que creció, como todos dicen; no cualquiera de los que con él crecieron, llegaron a escribir de esta manera:
La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.
No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes.
Mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate
Henry Charles Bukowski
